Продлись дождями дальних стран,
соленым запахом благих
надежд и вечных икебан
норд-веста, зюйда и других
таких же искренних ветров,
которым нужен только миг,
чтоб передать дыханье слов
и пролистать мильоны книг.
Там отыщи один листок –
на нем цветную карту той
страны, где ты не одинок
и не раздерган суетой.
Продлись мерцанием стиха,
до сердца длящейся строки,
где не гуляет шелуха
из-под пера, из-под руки,
Там перекрестие времен
креста не ставит на душе,
там ритма ломаный канон
сломал все прежние клише.
В канат сплетением дождей,
дорог, людей, ветров и скал
продлись, прошу я, и владей
всем тем, что в мире отыскал…