Как в море волн, изгибов без числа
На полотне раскинутого свитка
И образов, нанизанных на нитку
Пером из лебединого крыла.
Заботливо от тлена сохранён,
Он ревностно заполнен письменами
С звучащими, как песня, именами,
Забытыми и вовсе без имён.
Меняя облик знаков и писцов,
Летят века (их курс незримо-точен),
И всё же свиток этот не окончен,
И не иссяк источник чувств и слов.
Пока дано нам смыслы различать,
Да не скрепит его последняя печать.