Я, сижу, читаю Фета,
Чашка с кофе на столе.
Ох, уж эти мне поэты,
Про любовь да о весне.
Про разлуку и про встречу
Пишут нервы теребя.
Всё масштабно, всё о вечном,
Ну, а где же про меня?
Я читаю в полудреме,
Буквы пляшут, как картечь.
Я один, сегодня, в доме
Буду тишину стеречь.
Буду книгу нежно гладить,
И нашёптывать слова.
Буду я с поэтом ладить
Не держать на Фета зла.
Он расскажет мне о поле,
Речке с быстрою водой,
О такой желанной воле,
Что нельзя схватить рукой.
Изольёт свои страданья,
Оптимизмом зарядит,
И назначит мне свиданье,
Там, где путь пока закрыт.
Я его прочту, конечно,
Мне приятен вечер с ним,
Но скажи мне старый грешник
Где тут, правда, где тут дым?
Где приврал, для рифмы свежей.
Где писал под сердца стук,
Где комком катился снежным,
Таял от касанья рук.
Я страницу за страницей
Бережно переверну,
И красивой, яркой птицей
Вдруг над книгою вспорхну.
Над безбрежным океаном
В бурю страсти и любви,
Не напуганный обманом
В долгом и земном пути.
А когда проснусь, под утро,
С книжкой Фета под щекой,
Я уже не буду хмурым,
Стану я совсем другой,
Выпью я горячий кофе,
Съем из двух яиц омлет,
И скажу: - Совсем неплохо,
Написал стихи поэт.