Тебе тянуть крест тяжкий за собой
И видеть всполохи грозы раскатов –
Так, обагренный кровию закатов,
Ломаешь, рвешь крыла, но падаешь порой.
Сребро клинка не выдаст отраженья –
Прозрачна святость благородных черт,
Не осквернившая ей вверенных легенд,
Не ведавшая вкуса пораженья.
Познавший вкус борьбы, глядишь лукаво
На пустошь града. На лике тень и – тишина.
Перечишь злу. Великая цена
За дело, что считаешь правым –
Один стоишь среди теней безмолвных,
Людей уж нет – таков исход. Обитель
Опустела вдруг. Ты – победитель…
…Иль может побежденный?