Белая пыль на книжных полках,
От штукатурки нету толка
Стекают ручейки дождя
По стенам на печатные издания
Жалко книги, но спасти,
Прикрыв газетой, их непросто
Тут запах сырости и мха,
И пылесосят здесь нечасто
И солнца луч – здесь редкий гость,
И подоконники кривые
Живет лишь в месте этом грусть
И капли в окнах дождевые
А было время – все цвело!
И пахло свежей краской
Был книги новой аромат
И кофе на подносе
Очарование манило
Меня в волшебную страну
Которую для нас веками
Другие люди берегут.
12 августа 2005 г.