Обшарпанный серый столб,
Пестреет рваными объявами.
Рядом бежит поток машин,
Вперемешку с привычными ямами.
Здесь, наверно, хожу каждый день,
И как - будто в укор процессии,
На столбе висит твой портрет.
Из последней твоей фотосессии.
Может быть, он прощается так,
Что ты больше сюда не вернёшься.
Но а то, что случилось здесь…
Вспомнишь, сплюнешь и отвернёшься.
Может быть, он в укор тебе,
Что хранил – потерял небрежно.
Но висит портрет на столбе…
И так низко, и так неизбежно.