Это случилось совсем недавно. Такое ощущение, что даже это было вчера. Она была стройненькой блондинкой, нет-нет, не 90-60-90… но все же есть, за что зацепиться. Ее роскошные пылающие завивающиеся волосы тянулись до плеч, а хотя немножко ниже… Если бы вы ее видели, то никогда бы не забыли этих горящих веснушек, живущих на ее щеках. Ее светло-карие глаза и измученные брови не просто просили, а заставляли просить прощения или жалеть. И когда она первый раз взглянула в его бурные очи, которые не желали никого жалеть, она впервые была покорена. Ира никогда в жизни никого не любила, кроме Гриши… этого укомплектованного, но не огромного парня, который глядел на нее, словно на цель… эта цель в его жизни… о нет, это не очередная жертва – это новый смысл бытия. Вы когда-нибудь могли подумать, что за человеком, внешностью напоминавшего поэта Маяковского могла скрываться некая неоромантическая душа? Я вот тоже думал, что это из ряда фантастики, пока не познакомился с Гришей. Этот теплый отзывчивый расчетливый и добрейший человек порой удивлял меня своей противоречивостью. Внешность нисколько не соответствовала внутреннему содержанию, а содержание это, в свою очередь, воевало само с собой. Он мог рассчитать все, кроме малейшей детали в каких-нибудь делах, неважно в каких, но упустить что-то… а затем карать себя же за то, что все-таки упустил. Отношения завязались быстро… упорство и расчетливость… влечение к Ире сыграли свою роль. Хм… жили весело… наверное, счастливо. И все бы так и было, если бы Григорий не упал в черные дни… сначала пиво, водка, гулянки,,, затем они не виделись по несколько дней. Ира, конечно, его любила.., хотела всячески ему помочь… он нуждался и ждал ее помощи… Ха, вот незадача: им нужно было то, что они могли дать друг другу в трудные минуты… Только вот сломался Гришка… слабым стал… И, наверное он сам виноват в том, что так все вышло, но теперь некого винить. Вскоре все больше – все стало жестче… алкоголь смешался с наркотой и накуркой… Гриша как наивный мальчишка уверял себя в том, что он ни к чему не пристрастится…, и что они с Ирочкой будут счастливы, словно сладость меда в пчелиных ульях. Но к тому времени все, в чем он мог надеется и уверяться было простой классической иллюзией. Его мысли и слова все чаще и чаще напоминали бред немощного старика перед смертью . Ах, если бы Ира могла слышать то, что он говорил, она бы пролила на миллиарды слез больше… она бы переубеждала себя, что еще не конец, но потом все рассыпалось – и так по ржавой спирали неотчетливый жизни и отношений. Да какие отношения?! Он пропадал на недели! Все так и шло…
Нет, Гриша не умер. Пока не умер. Он до сих пор пропадает где-то, а за душой у него нет и гроша, только его половинка. Что-то осталось, где-то там, где-то пылится… да и никто уже ему не поможет, нет Иры.., не будет, а помочь ему, кроме нее уже никто не сможет.
Да, Ира любила его. Но что поделать. Вы думаете, Ира умерла? Да (в какой-то степени). Умерла та ее покорность, которую она почувствовала при первой встрече. Гриша уже не казался ей тем, кем был. Он казался ей куском, убивающей себя материи… эта материя само разрушается с каждым мгновением… - хотя это уже просто руины. Ира просто уже не видела в Грише того, кого любила… сколько она ему не помогла – все к черту! Кто виноват, я не знаю… но меня до сих пор мучает один вопрос: Что будет, если они встретятся лицом к лицу на улице?