Сейчас поэтом быть не страшно,
И поползла из всех щелей
Рифмованная глупость наша
И зависть к музам прошлых дней.
Ни бог, ни царь нам не указ –
Мы строчки собираем вольно;
И каждый пишет свой рассказ
(Порой читать бывает больно).
И всякий зрит в себе поэта;
Ждет стихоплёт признанья света,
Прикрывши рифмой пару строк.
Но дым от славы золотой
Всегда проходит сам собой,
Коль к содержанию не строг.
29 января 2006 г.