Ничего не осталось из детства,
лишь порой появляются волны,
и бегут, а куда - неизвестно,
через сердце слезинками молний.
Они могут ворваться в офис,
первращая в потоп совещанье.
Они могут проникнуть в совесть -
их оттуда не вынуть клещами.
А бывает - ты шаг замедлишь
и случайно посмотришь в осень,
где свое отраженье заметишь.
То ли семь тебе лет, то ли восемь.
На скамейке сидишь под ливнем,
утирая лицом ладони.
Время мчится по складкам линий,
настигает - и тут же тонешь...