Не пишется…
Тупик.
Засада.
Небытие души.
Тоска.
Смотрю
на
чистый
лист
с
досадой,
как
тонет
в
нем
моя
рука…
Не зазвучит
надеждой
слово,
не
вздрогнет
болью.
Тишина.
В
душе
и
сердце.
Будто,
словно,
сама
себе
она
тошна.
Как жизнь
из тела,
день от ночи,
как женщина
от дурака,
ушли
все запятые,
точки,
все
рифмы…
Лишь
одна
строка
мерцает льдинкою,
звездою,
пылает
северным огнём,
блистательна
сама собою
и ночью
тёмною,
и днём.
До потрясенья
гениальна,
немногословная
до слёз,
мечтательно монументальна,
легчайшая,
как запах роз.
До неземного
совершенна
на ощупь,
запах
и на цвет.
Как дня и ночи перемена,
и как закат,
и
как рассвет.
Неистребима,
как надежда,
неосязаемо тонка,
необъяснимая,
как нежность
неувядаемая, как
дыхание
небесной плоти,
соединённое
с земной…
Она в моей
гудит
аорте,
она Антарктика
и зной,
мерцает,
как на дне колодца,
как вянущему
сентябрю
последняя
надежда солнца:
Я вас люблю…