я – деревце венчальное,
я – птица между строчек:
и близкая, и дальняя...
да неземной мой почерк.
И вроде неслучайная
в пространстве многоточий,
и даже не печальная,
да горестная очень...
достанется же доля -
- живым стихотвореньем
родиться в этом Поле
под моросью осенней.
доверится же бремя:
такая близость Неба,
что плевелы, как семя,
в утробе зреют хлебом.
Послушницей у бремени,
растущего владыкой,
невиданно беременной
мне в мир брести каликой,
ныряя в жизнь-истерику,
захлебываться кровью,
почти достигнув берега
меж болью и любовью,
и выкупая бедных
у мира слезной солью,
остаться незаметной
неволею иль волей,
и греть больное племя
без радости и рая,
не зная их крушений,
ни имени не зная,
И, выстояв в той темени,
с истертою клюкою,
провинциальность времени
перерастать строкою,
и – чувствовать растерянно
разневесомость тела,
чтоб к людям, сколь отмеряно,
не тщилась, а летела.