Я молю, как жалости и милости,
Франция, твоей земли и жимолости…
О. Мандельштам
Жимолость пляшет на теплом ветру.
Много на память с собой не беру,
Так, пустяки: острый запах реки,
Стук каблуков, как стучат каблуки
По мостовой, убегающей вниз,
В ночь, этот старый щербатый карниз,
Грозно нависший над городом тем,
Что не отпустит меня насовсем
Даже столетья спустя, и чиста
В памяти линия будет моста,
На парапете которого я
Змейкой лежала бы до сентября.
Пусть подивятся прохожие – кто
Это лежит, и скажите, за что
Почести ей – так бездумно лежать,
Зря облаков кучерявую рать?
Да ни за что, за глаза и мечты,
Эти мосты мне, и ночь, и кресты
Старых соборов Сите, наконец,
За одиночество.