Дуну на запыленный альбом,
Серебром по ветру брошу пылью,
Как сказать мне, что в альбоме том
Слово к слову стали строчки былью?
Сяду у камина… греет светом…
Чуть задумавшись, открою содержанье,
Я начну с того, что стать поэтом –
Богом данное не легкое призванье…
На страницах многотомной книги
Не пронумерованных и желтых,
Заострения судьбы моей и блики –
По бумаге образ букв слегка потертый.
Я как истинный поэт, читая главы,
За листом лист буду жечь в камине.
Я пишу, не потому что жажду славы,
Оттого, что на бумаге Душа – иней…
Стерпит молчаливо лист белесый,
И печаль, и грусть мою и боль,
Капля к капле по одной впитает слезы
И на рану мне не кинет горстью соль.
Без ответа лишь оставит мое биться.
Лучше без ответа, чем корявым
Взглядом… в раз опутает мне ситцем
Сердце своим стоном шепелявым…
Легче станет мне от черных строчек,
От межстрочного этюда проще станет,
Я ответ найду меж трех последних точек…
Белый лист поймет и не обманет…
26.12.05 г.