привычка курить одну за одной… забывать на краю стола кофе…
погружаться в мёртвый пластик вечерней кухни.. и знать, что всё уже было.
***
нам больше нечего. снаружи и внутри
немое небо. скифская любовь.
и править скулы профилем зари
мы научились чисто. лёд и кровь,
сливая в грань миры, дают отказ
от сути сна. температуришь в бред,
пытаясь жить. а я рисую нас
графитовой сплошной ребра монет,
не вытянувших торг и сдавших вес
в сомнительное «да» на площадях,
где ветер допивает свежий срез
с души систематического дня.