Мой город-весна… только градусник муторно скуп
И лаконичен до доли десятой в который день
Двадцать второго ,не мая (апрель) - акварели прозрачный рису-
нок, дивный шедевр по сырой штукатурке серых стен.
Меня заключает в охапку модный стеклопакет,
И длинной слезою отмечен грим двойника Пьеро
Весна номер семь без тебя. Победивших нет.
И Джокер не в масть; И найден мягко стальной курок
Ты спросишь меня о любви – и в который раз
Ответа не знаю – непостижимы ее азы…
И мне остается- уткнуться лбом в переплет окна,
Cмотреть как весна и погода ищут общий язык.
Нам выпало сбыться во времени перемен.
Мой город проснется от хриплых гудков запасных,
Похожих на вой пожарных и прочих иных, сирен.
(хорошее слово , почти «сирень»- автограф весны…)
согреть бы ладони -кожей, и свитер поверх.
и так простоять долго-долго; вокруг - ни души.
Что делаешь завтра? А «завтра» будет. Утром проверь.
Вот градусник скуп. Плюс восемь-не май.
Впрочем- ты ПИШИ…