Как в Тюильри ты низко пала!
Как незабудка на паркет
Зеркального, свечного зала
Дворца того, что больше нет.
Зажженный искрой коммунара,
От черепиц – до угольков,
Сошел на нет в пучину жара,
И был таков.
А ты была неподалеку –
В саду, в ленотровом бреду
О геометрии. Что проку
В порядке этом? На беду
Тебе расчерчен сад французский,
С его белесой пустотой.
Попрала ты стопою узкой
Фонтанный окоем сырой.
Недаром же Екатерина
Из рода Медичи рвалась
Прочь от дворца… Летит Марина
Славянским ликом прямо в грязь.
Ботиночки поднявши к небу,
Скрипит известкой на зубах,
И галлов скопом шлет к Эребу
За свой непоправимый ах.
Так ахнуться – нужна сноровка
И русский непреклонный нрав,
Лежит Марина в панировке
Песочной, крылья распластав.
Икарушка, мой нежный ангел,
За что тебе такой пассаж?
Не нужно франций нам и англий,
Невкусный там песок – не наш!