Он выводил вдохновение
каллиграфическим почерком.
Он просто думал, писал,
он забывал обо всём.
Он создавал настроение
своим размашистым росчерком.
Он не хотел умирать,
он просто шел под дождём…
Он свою жизнь по мгновениям
и по секундам описывал.
Он ждал тебя, непорочная,
другую он не хотел.
Он был талантливо - искренен,
вот только нет теперь разницы.
Он не хотел быть оставленным,
он шел к тебе… не успел.
И кто-то вспомнит и спросит вдруг,
сидя в прокуренной комнате
И где теперь твоя «лирика»
и почему ее нет?
И он, болтая без умолку,
расскажет как там, на облаке…
А кто-то вновь процитирует,
что, мол, «бессмертен поэт»...