Ретария кровь пала на арену,
Шумит толпа, склоняя пальцы вниз.
Быть по сему: и тлен уходит к тлену,
Ликует выигравший и жизнь ему как приз.
Так гибли воины в пучине дней печальных,
От злой руки, от хохота толпы,
Без лицемерия и в небо фраз прощальных,
Не досмотрев красивейшие сны.
А мы? Что мы? Компьютер нам арена,
Там сотню раз мы умираем в день.
И вырваться из Интернета плена,
Не можем? Нет, увы. Нам просто лень.
Ведь быть героем тут – лишь напряженье
Мозгов и тела, нервов и души,
А там что б выиграть трудное сраженье,
Лишь кнопки бей и мышкою шурши.
Пройдут года, сливаясь мутным стоном,
Мы воины соломенных рапир,
И виртуальность, что мы звали домом,
Сожрет навечно вирус «ля Сартир»!