В тени какого-нибудь сквера,
Я сяду с ручкой и листком
И напишу я стих какого-то размера,
Пока не знаю я о чем...
И вот пишу, но в роль поэта
Вживаться вовсе не хочу,
Ведь никогда я не достигну света,
Я для друзей своих пишу!
Быть может кто-то скажет: "Плохо!
Нельзя стихом такое обозвать!"
Быть может так, но мне порой так одиноко,
Что остается только лишь писать...