На закате дорога входит
в открытую дверь горизонта,
сливаясь с ним, как река с Понтом
Эвксинским, не обрушив свода –
стремительно движется дальше,
рассекая пространство ритмом
скорости, как Бродского рифмы,
отточенные против фальши
старых клаксонов и обочин.
Дорога входит в вираж, круто
взбираясь вверх щупальцем спрута,
извивающимся, а впрочем,
это только одна из версий,
не более… Дорога прячет
в багажник оранжевый мячик
Солнца…