Забытый стих

 
 * * *


По старой заплутавшейся планете
бредём себе средь суматохи дня
мы - расставаний преданные дети,
мы - одиночеств кровная родня.

И памяти вечерняя лучина
ещё горит без видимых причин;
ты в ней уже почти неразличима,
хоть я с тобой, увы, неразлучим.

Как наши города светлы и чИсты,
как безмятежны наши вечера,
в надеждах мы с тобой специалисты,
в несбыточных - и вовсе мастера.

Так значит - жить, и ни о чём не думать,
чтоб не взяла ни радость, ни тоска...
дорога к дому ляжет через дюны,
сквозь влажный запах сосен и песка.

Так значит, нам прощаться по привычке,
и, вслушиваясь в слов летучий звук,
услышать стук последней электрички,
ушедшей, как обычно, после двух.

И думать, зажигая сигарету
(а дым её горяч и горьковат),
что изменять судьбу и память эту
не стоит. И никто не виноват.