Как несмышленый мальчик у борделя,
играющий в Ромео и Джульетту,
я жду весны. Нева за парапетом
еще во льдах, но день к концу недели
длиннее стал на шаг мой. Бестолково
шарахаясь от грохота трамваев,
кричит мне воронье не уставая,
и Петербург роняет в грязь оковы.
Так прежде Петропавловская крепость
брожение впускала в казематы,
расшатывая трон. Я помню дату
восстания, когда явился Репин
писать Лицо. Не помню сутенеров,
под красным фонарем искавших музу.
Я жду весны, как ждали Сиракузы,
как Бродский ждал… Но скоро ли? Но скоро?