Синим сиянием,
ворохом нервных ветвей,
блеском разбитых до брызг
и дрожащих в воде отражений
полнится смута
весны невесёлой моей,
тёмного омута памяти...
Нет, неужели
прожито-выжато,
кирзово, мёрзло и зло
то, что дарило мечты,
что горело, ласкало и грело?
Белое золото
так и не сказанных слов -
серым свинцом на лице,
налицо -
только химия тела.
Счастье на страсти
недолгое - голод, и всё.
Не усидим мы
на нашей подтаявшей льдине,
речка-река
мимо этой весны нас несёт.
Мимо...
В апрельской сияющей сини.