И самый проникновенный голос из мрака
телефонной трубки когда-то сжирает моль,
бьет и тратит годами, морщинами, раком.
Слепок тембра выкладывает на полку лет.
А весна тем временем, презрев оракулов,
объявляет, что наконец у нее - гастроль.
Нет, не так, а по моде со смаком
заявляет: Мол, у меня - Проект! -
с антрепризой и соло фагота, потом буфетом,
и блестит и рифмуется запросто грязь и князь.
Говорили, что жизнь у нее удалась,
и что выращен сын. Но о чем он кривит рот у гроба
не жди ответа.
И насколько еще пролежит дорога,
и где встретится мстительный винету,
обрывающий голос на тоны ту-ту –
не знает никто.
А я все не знаю, смерть - она все-таки есть, или нет.