наш дом скрипит, как старая каюта.
бульдозер, словно ящик абсолюта,
бесстрастный, как рука того прораба,
который замахнулся над Москвой,
сиренью, над листвой, Москвой-рекой,
над частью сердца, где живет отрада,
урчит собакой, броситься готов,
чтоб заковать столицу без оков.
и что нам от нее останется взамен?
лишь памяти кусок нетленный тлен,
открыток старых пожелтевших пачка,
холодные ристалища реклам.
а старые дворы? поклоны вам.
по силам вам к решению задачка -
где теплота соседского участья?
где то, что называлось просто-счастье?