Сегодня, мама, что-то мне взгрустнулось…
Отбросило назад на тридцать лет…
И вспомнилась внезапно как-то «Юность»,
А в «Юности» - Дементьев… Тот поэт,
Которого читала ты и кстати
Обмолвилась: «Как нравится он мне…»
А я потом сидела на кровати,
Стихами захлебнувшись в тишине…
В моих ногах свернулся теплый Тима,
В кошачьей безмятежности сомлев…
И прорвалась вдруг прозы паутина,
Поэзией негаданно прозрев.
Как сладостно мне было то прозренье,
Враз приоткрывшее завесу бытия.
И кажется, что начала взросленье
Душа неоперенная моя.
Сегодня я, гуляя по Арбату,
Увидела стихов любимых том…
И вдруг вернулось бывшее когда-то:
Андрей Дементьев, «Юность», мама, дом…
Мы все в плену банальных истин этих:
Все, что имеем в жизни – не храним.
И повзрослев, дом покидают дети,
Махнув рукой родителям своим.
Судьба нас кружит все быстрей с годами,
И с каждым часом, с каждым днем сильней
Хочу в твое плечо уткнуться, мама,
О жизни рассказать тебе своей.
Что сын подолгу пропадает где-то,
А дочке мальчик подарил цветы…
И ты когда-то испытала это,
И лучше всех понять сумеешь ты…
А, в общем, все в порядке в жизни нашей,
И повода для грусти вроде нет.
Но вспоминаю иногда Наташу,
Девчонку ту одиннадцати лет.
Нас время мчит, на карусели словно,
И вдаль уносит жизни круговерть.
Как жаль, что снова не находим слов мы,
Которые могли б тебя согреть.
Неумолимо время и упрямо,
Опять январь. И новый год пришел.
Ты не грусти и будь здорова, мама.
Я позвоню. Все будет хорошо.
8 января 2004 г.