Город умер, ночь тиха.
Все молчат, таят греха.
Свет оконец на щеках,
Рассужденья о грехах...
Скучно, что греха таить,
Спать, работать и етить,
Каждый день вонзает тень
На рутины поедрень.
Было б весело давно б,
Коль с небес плыло б гавно б,
Ныне же стоит молчок,
Лишь бурлит по жилам сок,
Сок живой, весны капель,
Грязных луж в стопах купель,
Даже пень в субботний день
Замышляет поедрень...
Но не тут-то! Не туда...
Не его уже года...
Вот бы снова - в пелена!
Да берёзок чтоб - стена!
Развернулся бы, тряхнул!
Улетел бы! Утонул!..
И плевать, что судным днём,
Снова станешь старым пнём!
Нет! Негоже подыхать!
Надо впрямь росты пускать!
Надо верить! Надо жить!
Грех уже греха таить!
© Всеволод Нездешний.
12.04.06.