Менестрель
Умирают красиво поэты…
Исчезают красиво таланты…
Унося с собой, что недопето,
вслед за ними идут музыканты…..
О, злобный взгляд со стороны!
О, зависть, что чернее торфа с илом!
Все это – козни сатаны,
Не может смерть прийти красиво!
Едва дыша от боли вечных ран
Идет поэт сквозь строй к своей же тризне.
Он болен и забит, и вечно пьян…
Злопамятность всегда на сцене жизни.
Себя не видя, топчем наши чувства,
Роняем в грязь лицо и с ним талант,
А посредине нашего безумства
Рождает свет поэт и музыкант!....
Но скоро он костьми весь в землю ляжет
Так у поэта короток ведь век…
И на его поминках люди скажут, какой прекрасный был он человек.
Еще в цене рубины и бриллианты,
Неужто наша глупость не умрет?
Мы в суете не слышим музыканта,
Что с болью в сердце о любви поет…
Раз тормознуть, хоть раз в пылу страстей
Увидеть буйство красок среди дня….
Но в суматохе черно-белых дней
Мы разглядеть не можем и себя.
Ну поищите вы во тьме поэта!
В глазах его блестит мольбы слеза.
Он нас зовет идти на встречу свету
И в душу обратить свои глаза.
И песнь его была почти, что спета….
И слезы смыли черно-белый грим.
Так по сему – храни же Бог поэта!
Чтобы светлее было все другим!