Сижу на Стихире с прибором
Чернильным,
С морщиной на
Лике порою дебильном.
Пером
Ковыряю бумаги простынку,
Беззлобный Пегаса
О, боги - детинка...
И мнится мне -
Россыпью прут ко мне перлы,
И ритмы воруют Сикстински капеллы
Из стихописаний моих,
Недержаний,
Ночных в разных ракурсах ковыряний,
И неукротимость словесных потоков
Моих порождает молву кривотолков,
Почтенье и зависть, бормОт умиленья,
И штабель по-клоников на поколенья
Грядущих веков...
А пока, с недобором
Читал,
Я сижу на Стихире с прибором…