Мне милая моя не подаёт руки.
У милой у моей железные глаза.
Хоть издали она – такая егоза,
Но ближе подойдёшь – кинжалы и штыки.
А я и рад, дурак, что нрав её суров,
И что язык острей, чем крючья алебард.
Проходят, как во сне, январь, февраль и март, –
Всё в той же мы поре, в нежнейшем из миров.
Ах, милая, позволь нам станцевать кадриль! –
Чтоб талия твоя ладони жгла. И вот:
Проносимся как вихрь – бок-о-бок, взад-вперёд...
Но, кажется, уже за много сотен миль.
Опасно и смешно, – так я же и смеюсь!
Ну как тут промолчать? И как ей рассказать?
У милой у моей железные глаза.
Двух разнородных тел мистический союз...