Сонм голосов в единый хор не слажен.
Фойе своими сплетнями живет.
В Мартини незаметно тает лед,
Как зрелая кокетка за корсажем
Под взглядами скучающих альфонсов,
Что сушат про запас запретный плод;
Пастельных тем замысловатый спорт
В изяществе незаданных вопросов
Вчера и завтра ничего не весит;
Сиюминутным каждый жив и весел,
Но кто оправдан, не всегда прощен –
Тому, кто из речей черпает силу,
От мелких шпилек защищает спину
Молчанье при кинжале под плащом.