Зацветает от тоски
Время
И от сырости ангинит
Пространство.
С электричеством шутить
Вредно,
А впотьмах сидеть, по-волчьи –
Опасно.
На чердак забросим старые
Счеты,
Из сеней достанем ржавые
Санки.
По сусекам поскребем
Соты,
Мёд – на рынок, продавать
В банке.
Ешьте, люди. Вам теперь
Сладко.
Пусть без хлеба, хлеб теперь
Труден.
Если правда – всё ещё
Матка,
То язык едва живой,
Трутень
1998, сентябрь