Таких как я не так уж мало,
Но остальным нас не понять,
Тех, кто умрёт с куском метала,
В последний миг его обняв.
Одни твердят – мы дураки,
Другие видят в нас «больного»,
Третьи скажут, будто мы
Плюём на чувства нам родного.
Ещё есть мнение о том,
Что жизнь нам стала не мила,
И что мы ничего не ценим,
Идём под флагом тьмы и зла.
Кто знает, вдруг они и правы,
Ведь мы не можем осудить себя.
Ведь субъективность всех отрава.
И в большей степени права толпа…
Но почему, скажите нам,
Вы провожаете нас взглядом,
Вы восхищаетесь и зависть
Душит вас, когда мы рядом?
И в сердце вашем остаётся
След блеска хрома, рёва мощи.
В этот миг вы благосклонны;
Вы в споре ЗА, а не за ПРОТИВ!
Но лишь растают впечатленья,
Чтоб уважения добиться,
На вопрос: «Кто он такой?»
Воскликнут: «долбоёб-самоубийца…!».
И это всё при том, что многих
Увлекает мир историй,
О доблести, чести, прекрасной свободе
Героев турниров, героев походов.
И как же вам сильно не хочется верить
Рыцари -- не сказка и давняя быль
Что все они с ходом прогресса
Предпочитают стальных коней
И гены героев никуда не делись,
Всегда украшали они этот мир,
Ну и что, что теперь на железных скелетах…
Ведь главным осталась дорожная пыль…!