Прости, что день за днем, за годом год
Нас долго мчат на встречу поезда.
Прости мне, что я, видимо, не тот,
Кого ты будешь бесконечно ждать.
За то, что по ночам другое снится,
А что - другое - не могу понять...
За это неуменье объясниться,
Что схоже с неуменьем объяснять.
Прости, что принимаю все не сразу,
И до смешного горд и независим,
За наши недописанные фразы
Твоих больших, моих коротких писем...
Ты просто помаши вослед рукой,
Годами фотографию храня...
Прости, но я, наверно, не такой,
Какого ты придумала меня.