Марина. Цветаевой

 
 «Что же мне делать, певцу и первенцу,
 в мире, где наичернейший - сер,
 где вдохновенье хранят, как в термосе,
 с этой безмерностью в мире мер».

 … «Не было у Дон Жуана донны Анны»!

 … «И пусть тебя не смущает
 Мой голос из-под земли».
 
 .......................Марина Цветаева.


Марина, Марина… с руками тонкими,
С тонким прищуром внимательных глаз,
Марина… в россыпях темных локонов,
Жаль, что не встретил я Вас.

Марина, Марина… в гроздьях рябины ли,
В бронзовом клекоте осенних кленов,
Кого Вы тогда называли любимым,
В том далеком для меня и зеленом?

О чем Вам шептала подушка полночью?
Чьи волосы Вы теребили руками?
Вы Пушкиным бредили в юности солнечной,
Как я, должно быть, бредил стихами,

Как я когда-то роялем бредил,
Впервые в детстве его услыхав,
Как я внезапно душу разбередил
Режущей Женственностью
 ..................Твоего Стиха.
 
…Марина, Марина… собой спасавшая
Других от клевет в невинности,
Всегда Россию собой вычищавшая
От серости и от сирости,

В любви замолчанная, в убогость сосланная,
Родною землею преданная,
Судьбой затолканная под колеса,
По смерти лишь нам поведанная,

В своей судьбе увидав могилу,
Но в жизни всегда дерзя,
Ты вопреки всем несчастьям любила
«…Смеяться, когда нельзя»,

Бесстрашная Сапфо Страстного времени,
Втоптавшего мудрость в грязь,
Ты в этом мире жила беспредельно,
Ни чувств, ни слов не стыдясь,

С Твоим безудержным Нетерпением
К миру алчных и глупых вер,
С Твоим бесстрашием откровения,
С Твоей «безмерностью в мире мер».

И Не на подмостки, и Не на Голгофу,
И Не опустив своего креста,
Ты сердце свое несла к эшафоту,
Муками обеднив самого Христа.

И эти муки, как жизнь, перерезывая
Той елабужской, смертной петлей,
Ты даже петлю возвела в поэзию,
Женской своей рукой.


...В своей ли, чужой незавидной юдоли
Поймешь, разглаживая строки в руке,
Сколько боли, любви и воли -
В каждой твоей строке.

Не от того ли и в радости, и в печали,
И в той молодой «золотой пыли»
Меня до сих пор, как мальчишку «смущает,
Твой голос из-под земли».

И говорю, наплевав на раны,
Во времени Твои расправляя черты:
Что нет же, не было у Дон Жуана,
Чем Ты, прекраснее Донны Анны
И преданнее, чем Ты.

Марина, Марина… губами выверенными,
Чувством, отточенным, как жест балерины,
Зачем повторяю, как песню былинную,
Твое музыкальное, неповторимое,
И, как заклинание, необоримое
Имя Твое – Марина…
…………………………………

Твоим стихам, «написанным так рано,
Что и не знала Ты, что Ты – поэт»,
Твоих стихов кровоточащим ранам –
 Поклонный свет.

 1970-2002