Семь сердец моих, семь семиструнных,
Семицветных, как вещие сны,
Самоцветных, и древних и юных, –
В семитомник судьбы сращены.
В истощенные недра искусства,
Где ни пахаря нет, ни жнеца,
С неба падали звездами чувства,
Вырастая не в травы – в сердца.
Словно пьяные сонные маки,
Рассыпаясь росинками слов,
Из непаханной нивы бумаги
Поднимались поляны стихов.
Да узнает ли век сумасшедший
На излете своем, на краю,
Что цветок, на закате отцветший,
Расцветает наутро в Раю?
Что любая любовь, покидая
Сердце, ставшее домом из льда,
Словно поросль, в груди вырастает
Сердцем новым, вторым – навсегда?
В дебри мчатся, дичая, аллеи,
И густеет забвения дым,
Но в груди все тесней, все теплее,
Все роднее сердцам семерым.