В тридцатый раз – за белым кроликом
кидаюсь в пропасть пропадать.
Душа укрылась в пятках, колики
Войну устроили опять.
Висит чеширская улыбка,
как меч над глупой головой,
чтоб я запуталась в ошибках
и снова стала не-собой.
А я для этого и прыгаю,
кусаю чудо-пирожки,
и, засыпая часто с книгою,
пишу безумные стишки.