«Вчера» и «завтра» ничего не весит.
Поверив ветру, превращаюсь в звук.
В звук тетивы. Уже натянут лук,
И словно на ладони поднебесье…
Ах, только б этот сон не вышел вещим
Для тех, кого с рождения влекло
Полночного прожектора стекло
И письмена его багровых трещин.
И так весной редеют их ряды,
Апрель радеет, взламывая льды
И в объясненьях разум слишком тесен.
В пустыне слов не отыскать следа
Мне. Впрочем, пред безликим «никогда»
Сиюминутным каждый жив и весел