Средь густеющих ржей, наяву,
бредил я – золотая солома!
Это будет потом – жаркий омут,
у которого сердце порву!
Это будет! О, вечная грусть,
дозревающих в поле колосьев,
где Есенин мой в прошлую осень
целовал уходящую Русь!
Это будет! Вот также и я
догорю, как просёлок в закате,
и меня повезут в чистом платье
на покрытых соломой санях!
Ой, ты Русь моя, спелая рожь!
Это будет… И где-то у края,
средь густеющих ржей, я узнаю
по-есенински – омута дрожь!