Качается ветка вербы,
где правит миром весна
и цвет ее самый первый
дороже любого сна,
ночами уже не спится,
а утром нежданный визит –
пиликает что-то синица
и ветка под нею звенит,
всё выше и выше небо
с фигурами из облаков,
их каждый изгиб нелепый
рассчитан на дураков,
что если запеть в полсилы
хотя бы на пару минут
как будто меня просили,
сказав, что простят и поймут,
но я не какой-то кенар,
чтоб звонкая вербы медь
и цвет ее самый первый
меня научили петь,
мелодию в строчках прячу,
когда произносят – нет,
где ветер поет удачу,
с фигурой спутав сонет.