Струи дождя превращаются в тонкие пальцы.
Им арфу из солнечных струн нарисует Природа.
Польется мелодия песней межзвездных скитальцев,
Открывших все грани и тайные смыслы Свободы.
Лес спит – заворожен аккордами чистой души,
Промокших отпустит – людей, заблудившихся в чащах.
Проснется: «Играй, дождь, чечеткой листву распиши!
Умой мои ветви – нектара не пробовал слаще!»
Движенье серебряных «рук» замирает и снова
Наполнит желанием жить все предметы вокруг.
Не требует музыка капель сакрального слова,
Но заставляет светить теплый солнечный круг.
29.03.2006 г.