Как зрелая кокетка за корсажем,
Чьи прелести пока что хороши,
В движениях и позах не спешит,
Внимательно готовясь к абордажу,
Так с виду полусонно вязко время,
И по его теченью, невпопад,
Встают причалы юбилейных дат,
И в собственную значимость не верят.
В тумане цель мелькнет то там, то тут,
И снова ускользает в пустоту.
Устав от этих вечных переносов,
Печаль в глазах, которые не лгут,
Как будто бесприданница в углу
Под взглядами скучающих альфонсов.