Тропа на Искоростень вьётся через мох,
Судьба идущего прозрачна, как стекло,
Из глубины веков следами миражей
Ведёт туда, где до сих пор цветёт женьшень.
Попутный ветер оборвался и отстал,
Всё началось уже не с чистого листа,
И одинокой точкой путник без лица
Спешит заполнить эти строки до конца
Кругами букв, невидимых, как свет
Печальных звёзд, увиденных во сне,
Вдали от городов, домов и гаражей
Тропой на Искоростень, где цветёт женьшень…