Вертится жизнь-карусель, день мелькает за днём,
только вчера было лето, вдруг осень с дождём,
ёлка нарядная, мартовский крендель, апрель
с датой рождения… Грусти играет свирель.
Узкой тропинкою между широких дорог
вьётся мой путь, припорошенный снегом тревог,
алая лента, что в косу была вплетена,
служит закладкой для книги «Давно не весна».
Глупо токуют по ком-то фантазии-сны,
это игра в позабытое «мы влюблены».
«Может быть»… «как-нибудь после»… «возможно, потом» –
леность играет на шее змеиным хвостом.
Не из песка выпекают пасхальный кулич.
Кажется, есть ещё силы чего-то достичь,
зёрна, к примеру, смолоть, чтобы стали мукой –
где жернова? а ведь были вчера под рукой.
Слышен весны мелодически-радостный вальс,
в самом разгаре её заводной фестиваль –
спит укрощённых желаний чувствительный зверь,
«не беспокоить» табличку повесив на дверь.