K.N.
Где воздух падает, отпиленный стрижом,
на мытый мраморный салат Duomo,
где взгляд на азбуке литья немого
пасется, в ленты света наряжён,
где лыбится счастливый дурачок
подав вихры и рукава сильфидам,
и автор безнадежного кульбита
скорей обрадован, чем огорчен,
мы будем пробовать, мы будем посмотреть
с двух рибонуклеиновых ступенек,
как мечут нам в шагаловой игре
марьяж, и шлют конверты с черным пенни.