Кoнькобежец в брюках из резины,
юный олимпиец из глубинки,
перед фотофинишем на спину
падает, о лёд стуча затылком.
И пока атлета из коллапса
не выводит запах аммиака,
сквозь бетонный купол айс-паласта
он глядит на знаки Зодиака.
Он внимает горнему напеву,
колокольцам, брякающим тихо…
У него в височной доле слева
начинает мерно что-то тикать.
Он забылся только на мгновенье,
но пpинять сей мир уже не сможет.
Он глядит с невнятным выраженьем,
монотонным тиканьем встревожен.
Как в глазу железная иголка,
как в желудке язвенное жженье,
тиканье долбит его, и только –
помогает словоговоренье.
Вот он и бубнит как заведённый,
в рифму или так... А в левой доле
прибавляет в весе и объёме
что-то непонятное и злое.
Кoнькобежец, потерпи немного,
нет на свете повести дебильней…
Говорить тебе ещё два года.
После – бац! И зазвонит будильник.