Но слепнут от отчаянья все также
Глаза под снос оставленных домов.
Там бродят, спотыкаясь, тени снов,
Не вписанные в нужную поклажу;
На стенах влага, словно пот на коже,
Не трогает прощальный скрип дверей
Последнего из многих октябрей.
Что ж, все вернуть обратно – невозможно?
Из сотни грез на всех – одну весну,
Казалось бы, лишь палочкой взмахнуть…
В прицеле ожидания так важен,
Надеждами на чудо окружен,
Бессилен гениальный дирижер:
Сонм голосов в единый хор не слажен.