Птица-тройка, высок твой полет
по России от края до края...
Верстовыми столбами мелькая,
годы-кони несутся вперед...
Стихли песни под звон бубенца,
повороты то влево, то вправо,
мы бездумно промчали заставу
и дороге не видно конца…
Смерть уносит твоих мужиков,
заколочены русские избы…
Нам внушали, что лучшее – близко,
только свисни чужих седоков
залихватским бездумным: «Ура!»
Привечая их хлебом и солью,
заливая то водкой, то болью,
дух народный, как пламя костра.
Сердце стынет от вечной езды
по ухабам, канавам и ямам…
С твердой верой - мы движемся прямо,
криво-косо расставив столбы...
Нас связали подпруги ремней,
и послушно несут пристяжные...
Что в душе у великой России?
Кнут возницы да удаль коней?