И ропщет мыслящий тростник…
Ф. Тютчев
Я от смерти смертельно устал,
Словно жизнью своей не научен,
Что весны промежуток так мал
И внутри распорядок так скучен.
Пусть смотрю я с тоскою в окно,
Днем и ночью, зимой или летом.
Пред глазами смертельно темно,
Лишь природа горит слабым светом.
Круг за кругом, сменяя листву,
Облетая от ветки, от века…
Вот и осень, склоняю главу
Отживающего человека.