грязные улицы, снега круженье,
серое небо, ночь без сна,
но на улицы с правосторонним движеньем
снова приходит без стука весна.
и из хаоса звуков, где слова и точки,
точки-тире, запятые, слова,
снова сердце сложит ритмичные строчки –
это значит, душа поэта жива.
это будет даже не стих, а песня.
это будет скорее рок, чем блюз.
если сердцу в груди становится тесно,
дай ему волю, скажи: «люблю…»
если сердцу в груди неуютно, душно –
отпусти его вверх, выше крыш и труб,
и как будто со стороны послушай,
как ветер весенний рвёт песню с губ.
где-то умер Милошевич, гриппом птичьим
не напуганы мы – куда страшней
была зимняя стёртость людских обличий
обезличенных в общем зимнем сне…
остаются ещё проблемы Ирана,
и побочное действие вируса - глюк…
только что нам они, если в сердце рана?
забинтуй сердце словом, скажи «Люблю…»
слышишь капель? за глухим забором
летнюю форму гладят войска.
я просыпаюсь от птичьего хора
и отступает моя тоска…
и раздвигаются комнат стены,
пол, потолок.. из-под ног земля...
сердце своё после зимнего плена
в небо весны отпускаю я….